Sitzen

Sitzt wirklich der auf mir, der immer liest, was er geschrieben, oder isses ein Anderer, der irgendwas liest? Schwer isser geworden, wenn es der denn ist, der Geschriebenes von sich selbst liest, von/vom:

Trefferquoten auf Klassentreffen

einem Bäckergesellen, der ständig Brot über einen Zaun wirft

Pfannentier und einer Pilotstudie

Laika in und aus Sputnik II

einer Promiskusenmuse, die durch Sachsen bummelt

einer Erdbestattung eines Giraffen

Jim Knopf mit seiner Reißverschlussallergie

einem multiplen Simultanempiriker

Sibirierinnen, die von echtem Schrot und Korn sind

einem paraguayischen Zahnarzt

Anton Anfall und Klosettschüsseln für Frischverliebte

leichenstarren Dackeln, und ob man die durch den Toilettenabfluss kriegt

einer gifhornschen Affäre

einem Kosmonautenkaufhaus, aber nicht das in SUPER CITY

Gernot, dem imkernden Nymphomanensittich (die Stange hin und her)

einem Brückenschläger und Nachschlagewerke

Lustwandelei statt Knäckebrot und Spiele

einer molligen Matrone, einer Emofee und den Milton Twins

Schattenmorellenverschwörungen und einem Pianotastenkrawattenträger

….

Ja, Bank, ich bin es.

Ja, Bank, ich bin auf dir und verurteilenttäusche die, die bisher dachten, ich säße auf einem Gesicht und nicht auf dir, Bank, die das dachten, wohl wissend, dass man selten auf einem Gesicht sitzt.

Lesend.

(diverses Texttrailergemurkse, betreffend vergangenes Schaffensgewerkel, 6/2020)